Estaba condenado
desde el principio:
A mirar atrás,
recoger fragmentos,
intentar que parecieran
algo entero.
Ya sé que no es mucho.
Es lo único que podía hacer.
Y aun así,
algo quedó:
un verso roto
que aún respira.
Estaba condenado
desde el principio:
A mirar atrás,
recoger fragmentos,
intentar que parecieran
algo entero.
Ya sé que no es mucho.
Es lo único que podía hacer.
Y aun así,
algo quedó:
un verso roto
que aún respira.
fragmentada poesía que intenta definir lo que fue…
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